714路的蓝色回响 的主角是 老周 林晓 ，这是一本男生生活风格的小说，是网络畅销大神佚名的作品，这本书寓意深刻，发人深思，本文讲述了：第一章---城市的霓虹褪尽最后一点光晕时，末班公交才会拖着疲惫的影子，碾过空旷的柏油路。这趟线路，编号714，像一道隐秘的伤口，贯穿城市白日里最繁华的动脉，直抵夜晚最荒凉的边缘。老周握着方向盘的手，骨节凸起，青筋盘虬，像经年老树的枝干，深深嵌入了这圆滑的塑胶部件里。
《714路的蓝色回响》精彩章节试读
第一章
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城市的霓虹褪尽最后一点光晕时，末班公交才会拖着疲惫的影子，碾过空旷的柏油路。这趟线路，编号714，像一道隐秘的伤口，贯穿城市白日里最繁华的动脉，直抵夜晚最荒凉的边缘。老周握着方向盘的手，骨节凸起，青筋盘虬，像经年老树的枝干，深深嵌入了这圆滑的塑胶部件里。五年，一千八百多个这样的深夜，他成了这节移动铁皮箱子的灵魂，或者说，是它的一部分。发动机低沉的轰鸣是他的心跳，车厢摇晃的节奏是他的呼吸，而那些窗外的流光碎影，则是他沉默的、流动的独白。
他见过太多面孔，被夜色和生计磨去了表情。有酩酊的、眼神涣散的酒客，裹挟着烟酒与疲惫的气息；有刚从写字楼里释放出来的年轻人，脖颈僵硬，眼神里是屏幕光的残影和未完成KPI的空洞；也有沉默的夫妻，并肩坐着，中间却隔着足以驶过另一辆公交的距离。他们大多不说话，任由心事在颠簸中浮沉，被明明灭灭的、橙黄色的路灯，切割成断断续续的胶片。老周也习惯了沉默。半辈子的话，似乎都在这日复一日的环形路线上，被车轮碾碎，被风吹散，最后只剩下一些简短的、必要的词汇：“上车请投币”、“后门下车”、“站稳扶好”。语言的功能性大于交流性，这是他为自己划定的小小疆域，安全，且无需耗费力气。
直到林晓出现，像一颗小小的、发着微光的石子，投入这片习惯性沉寂的湖面。
她总是在城郊那个近乎被遗忘的旧站台等车。站牌红漆剥落，露出底下铁锈的底色，“714”的字样也有些模糊。背后是一片待开发的荒地，杂草丛生，几株孤零零的老槐树在夜风里张着沉默的枝丫。她就站在那里，背着一个洗得发白、边角有些起毛的帆布包，成了这幅荒凉背景里唯一鲜活的注脚。包带上挂着一串蓝风铃，是那种最普通的、玻璃管串成的样式，在月光或远处稀薄的路灯下，泛着幽幽的、海水般的蓝。风一吹，叮铃叮铃的响，清清脆脆，带着一种近乎固执的欢快，像把碎掉的月光捡起来，轻轻敲击。
老周第一次注意到她，并非因为风铃，而是因为一个细节。那晚雾有些大，她上车，投币，硬币落入箱子的“哐当”声很轻。然后，她没有立刻转身走向空荡荡的车厢，而是微微侧头，对着投币箱上方那个蒙着灰尘、红灯微弱闪烁的监控镜头，弯起眼睛，很认真地笑了一下。那笑容干净、坦荡，没有任何目的性，只是像一个简单的、对世界道“晚安”的仪式。这笑容和这深夜公交里弥漫的冷清、疏离、甚至是一丝丝不易察觉的颓丧，格格不入。它像一粒光，让老周下意识地眯了一下眼。
“师傅，晚上好。”她的声音响起，也像风铃，轻轻的，尾音带着一点点不易察觉的、属于年轻人的上扬，但并不甜腻。
老周从喉咙里滚出一个模糊的“嗯”声，算是回应。视线在她脸上停留了不到半秒，便移回了前方空寂的路面。心里却有什么地方，轻轻动了一下，像沉寂的钟摆，被那声“晚上好”和那个笑容，推了微不足道的一格。
从此，林晓成了这趟末班车上一个固定的、奇特的风景。她总是选择最后一排靠窗的位置，仿佛那是她的专属王国。坐下后，她会把帆布包抱在怀里，像个守护着什么珍宝的孩子，然后长时间地、安静地望着窗外。窗外其实没什么可看的，无非是重复的、向后飞驰的树影、偶尔掠过的灯火阑珊的建筑、大片沉睡的田野或废弃的厂房。但她的神情是专注的，甚至是享受的，仿佛那飞速倒退的黑暗里，藏着什么只有她能读懂的密码。
偶尔，她会从帆布包里拿出一本书，借着车厢顶部那盏总是电压不稳、因而光线昏黄如旧梦的阅读灯，慢慢地翻看。老周不止一次从后视镜里瞥见。那是一本很旧的诗集，封面是暗绿色的，边角磨损得厉害，纸张也泛着黄。他看不清书名，也看不清诗句，只能看到她微微低垂的侧脸，睫毛在昏黄的光线下投下一小片阴影，手指轻轻拂过书页的样子，带着一种近乎虔诚的温柔。那一刻，车厢里发动机的噪音、轮胎摩擦地面的嘶嘶声、窗外呼啸的风声，似乎都退远了，只剩下书页翻动的、极轻的沙沙声，和那若有若无的风铃声。
日子在车轮的旋转中无声流逝，像沙漏里的细沙。一种奇特的默契，在两个沉默寡言的人之间悄然生长。老周会在那个旧站台，刻意多停留半分钟，哪怕站台上空无一人，只有风卷着落叶打旋。他告诉自己，这只是为了让车停得更稳，或者，检查一下后视镜。而林晓，总会在下车前——她通常在终点站的前两站下车——仔细地检查自己座位周围，哪怕只有一张微不足道的糖纸，她也会捡起来，走到前门，轻轻放进那个小小的垃圾桶里。她做这些的时候，自然极了，没有一丝刻意表现的意味，仿佛这只是她个人秩序的一部分。
这默契持续了很久，直到一个雨夜被打破。那晚的雨来得急，细密而冰冷。林晓跑上车时，发梢和肩膀都湿了一片，沾着细小的水珠。她下意识地缩了缩脖子，打了个轻微的寒噤。投币，转身，刚要走，一直沉默如石像的老周，忽然开了口，声音因为久不使用而显得格外干涩、突兀：
“后座有毯子。”
话一出口，连他自己都愣了一下。那条灰色的、绒毛有些板结的旧毯子，是很多年前公司发的劳保用品，一直扔在最后一排的角落里，他自己都几乎忘了它的存在。
林晓显然也愣住了。她停下脚步，转过身，湿漉漉的眼睛看向老周。随即，那熟悉的、干净的笑容在她脸上绽开，比以往任何一次都要明亮一些。
“谢谢师傅。”
她走到最后排，找到了那条毯子，抖开，轻轻披在肩上。然后，她依旧抱着她的帆布包，望向窗外被雨幕模糊的灯火。那夜，车厢里除了雨打车窗的噼啪声，便是那串蓝风铃，随着车辆的晃动，发出比往常似乎更清亮、更密集的叮铃声，像一串欢快的雨滴，敲打在老周沉寂的心湖上。
那层薄冰般的沉默被打破后，偶尔的、简短的对话开始像稀疏的星点，闪烁在之后的旅程里。通常是由林晓起头，问一些无关紧要的问题，或者分享一点小小的见闻。老周的回应依旧吝啬，但不再只是一个“嗯”字。他会点头，或者用极简短的句子回答。
于是，老周慢慢拼凑出了关于这个女孩的一些碎片。她在城郊那家有着红色砖墙、院子里有棵大槐树的“晨曦之家”孤儿院做义工，已经做了快两年。每天下午放学后过去，帮忙辅导孩子功课，照料他们的生活，直到孩子们都睡下，才搭乘最后一班公交返回她租住在城市另一头的小屋。那串蓝风铃，是孤儿院里一个叫小海的自闭症男孩送给她的。男孩几乎不说话，却花了一个星期的时间，在手工课上，笨拙而认真地将那些蓝色的玻璃管串起来。“他说，风铃响的时候，就是风在替他们说想我。”林晓说起这话时，眼睛亮晶晶的，映着车窗外的流光，像盛着星星，“其实他没说过这么完整的话，是我猜的。但每次听到风铃响，我就觉得，他一定是这个意思。”
老周握着方向盘的手，几不可察地收紧了一下。心口某个尘封的角落，像是被什么东西，不轻不重地撞了一下，闷闷地疼，又带着一丝酸涩的回暖。他想起了自己的女儿，周暖。如果她还活着，今年也该和林晓差不多大了。暖儿小时候也喜欢风铃，过七岁生日时，用攒了很久的零花钱，偷偷给他买了一串蓝色的，和眼前这串惊人地相似。她仰着小脸，眼睛亮晶晶地说：“爸爸开车辛苦了，风铃陪着爸爸，就不闷了。”后来……后来暖儿生病，像一朵还没来得及盛开的花，骤然凋零。那串风铃，被他连同女儿所有的照片、玩具，一起锁进了一个旧皮箱，塞在了床底最深处的阴影里。他不敢看，不敢听，仿佛那清脆的响声，会变成最锋利的刀，割开他已经勉强结痂的伤口。
他从未对林晓提起这些。往事太沉，他不知道该如何开口，也觉得没有开口的必要。他只是在她提起孤儿院的孩子时，眼神会柔软片刻；在她下车后，会对着空荡荡的、还残留着她身上淡淡皂角清香的车厢，发一会儿呆。
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