老槐树 花香 内容章节分享， 老槐树花香 是最近热书 古槐的低语 中的主要人物。本书形神具备，韵味无穷，引人入胜。古槐的低语全文主要讲的内容是：第一章引子:熙順镇东头有座土地庙，庙旁边有棵老槐树。树很老了，据县志记载，明朝嘉靖年间，当地庄家公子庄秀才科举及第，回乡种下了这棵树。经历数百年，见证了历史的变迁，承载了丰富的记忆。树龄超过500年，据说里面就有树精附身了。只是这棵树的树精没人见过。
《古槐的低语》精彩章节试读
第一章
引子:熙順镇东头有座土地庙，庙旁边有棵老槐树。树很老了，据县志记载，明朝嘉靖年间，当地庄家公子庄秀才科举及第，回乡种下了这棵树。经历数百年，见证了历史的变迁，承载了丰富的记忆。
树龄超过500年，据说里面就有树精附身了。只是这棵树的树精没人见过。古树参天，好年景，槐花绽放的时候，甜甜的槐花香气几里外都能闻到，赶上动乱或者灾年，老槐树也蔫蔫的开花少，也不怎么香。
夜深了。风歇了，虫静了。白日里村人的谈笑、拖拉机的突突声、孩童的嬉闹，都沉进了土地深处。只有我，还醒着。
我是这棵老槐树。不，这么说不够贴切。我是住在这棵老槐树里的……存在。你们叫我树精也好，地灵也罢。我记不清自己何时生出了第一缕“知觉”，许是庄秀才那带着蟾宫折桂余温的手，将树苗埋入土中的那一刻；许是第一次尝到春雨的滋味，第一次将根系扎向更深、更暗的地脉。
五百年了。我的年轮里刻着的，不是简单的线条，是声音，是气味，是画面，是这片土地上所有的活过。
让我讲给你听吧。就从……味道讲起。
你们都说槐花香。甜的。可你们不知道，每一年的甜，都不一样。
嘉靖四十年那春，花香是滚烫的、跳跃的。那是庄秀才——哦，那时已是庄举人了，殿试三甲，赐了同进士出身，衣锦还乡那日，十里八乡都来道贺。他没坐官轿，骑着匹枣红马，长衫被春风吹得鼓起来，像极了他年少时在灯下苦读，总也按捺不住的凌云志。亲手植下我时，他指尖沾着京城的墨香和驿道的风尘，那喜悦是炽热的，透过指尖渗进我的树芯，烫得我新生的嫩芽都忍不住颤栗。那年的槐花，开得最早，香得最烈，一串串缀满枝头，像挂了满树的碎金子，一朵朵都像小小的、欢呼的嘴。花香里，我“听”见他心中默念：“根于此，志于朝，不负苍生不负家。”
崇祯十六年，花香是苦的，带着铁锈和灰烬味。乱兵像蝗虫一样漫过原野，马蹄踏碎田埂，火把点燃茅舍，浓烟裹着哭嚎，熏得月亮都躲进了云里。一个妇人抱着啼哭的婴儿，慌不择路躲进我那时还不算宽阔的树影里。她的鞋底磨穿了，血混着泥粘在脚跟上，怀里的婴孩饿得脸发青，哭声细得像根快要绷断的弦。她的恐惧像冰水，顺着我的根须往上爬，冻得我枝桠发颤。她把脸贴在我粗糙的树干上，泪是烫的，混着汗和血污，浸透了我的皮层。“树啊树，老神仙，保佑我儿活下来吧……”她的祈求，没有声音，却比任何呐喊都沉重，沉甸甸地压在我新生的年轮上。那年春天，我的花稀稀落落，香味淡得几乎闻不见，每一朵都蜷缩着，像合十祈祷的小手。我没能阻止兵祸，只是用枝叶替他们挡了些寒风，靠着我的遮蔽，那妇人和孩子，等到了马蹄声远去，等到了天边露出一点鱼肚白。
道光二十八年，空气里没有花香，只有一种干燥的、尘土噎住喉咙的味道。大旱。连着百日没下过一滴雨，河床裂成了龟甲，庄稼旱成了枯草，地皮翻卷起来，像烧焦的皮，踩上去沙沙响，一抬脚就是漫天尘土。人们聚在我脚下，面黄肌瘦，眼神空洞，嘴唇干裂得渗着血。他们敲响土地庙里残破的泥像，铜锣声哑得像哭，又把最后的希望投向我，有人跪在地上磕头，额头磕出了血印，有人抱着我的树干，喃喃喊着“老槐爷显灵”。他们的“饿”，是一种集体性的、沉甸甸的祷告，压得我的枝条都低垂，几乎要触到地面。夜里，我拼了命将根系往更深的、近乎枯竭的水脉探去，根尖扯断了，疼得我浑身发抖，却还是不肯停。然后，我“吐”出了一点东西——不是花，是那些深藏在地底几百年的记忆里，关于“水”的意念，是某年暴雨倾盆时，雨水漫过树根的清凉，是某代村民挖渠引水时，渠水潺潺的欢腾。一个夜起寻水的小丫头看见了树干上浮现的愁苦面容，听见了那句若有若无的“快了”。那不是我在说话，那是地脉深处，无数干渴生灵的回响，借我的形，发出了一声呻吟。雨，终究是地气熬到了头，云攒足了力，在第七日的黄昏，劈头盖脸落了下来。与我相干，又不完全相干，我只是替这片土地，喊出了那句憋了太久的渴。
民国三十七年秋，花香里混着硝烟和一种奇特的、名为“希望”的震颤。一群穿着粗布衣服、帽子上有颗红星的年轻人驻扎在附近的破庙里。他们裤腿卷到膝盖，草鞋上沾着泥，却个个眼神清亮，像盛着星星。他们帮老人挑水，木桶晃悠悠，洒下一路水花；给孩童识字，树枝在地上写写画画，画出一个个“平等”“自由”的字眼；夜里，他们在我树下开会，声音压得很低，但那些词句——“土地”、“公平”、“未来”——像小小的火种，烫着我的树皮，暖得我枯老的根须都生出了新的嫩芽。我能感到脚下这片古老土地的脉搏，跳得不一样了，不再是沉闷的、濒死的喘息，而是一种沉闷了太久，即将破土而出的萌动。第二年春天，我开的花，香味格外清冽，带着一股草叶折断般的新鲜生气，风一吹，香飘得比往年更远，连镇上的私塾先生都捋着胡子叹：“今年的槐花香，透着股子不一样的劲儿。”
后来，味道就多了，杂了。有了化肥刺鼻的氨味儿，有了拖拉机柴油的烟味儿，有了年轻人从城里带回来的、叫做“香水”的古怪化学芬芳。再后来，村子渐渐空了，年轻人背着行囊往外走，只剩下老人和孩子，还有我。花香又变回了简单的甜，只是这甜里，空落落的，少了人气的蒸腾，少了那些热热闹闹的烟火气。
我见过太多。见过襁褓变成棺木，见过茅屋竖起砖楼，见过沧海被填成桑田，见过良田变成荒坡。我听过婴儿的第一声啼哭，清亮得像初春的莺啼；也听过老人最后的叹息，微弱得像风中的残烛；听过情人的海誓山盟，甜得腻人；也听过兄弟为了一垄地争得面红耳赤，恨得咬牙。
我不干预。我只是承载。他们的悲欢渗进泥土，被我的根须汲取，化作一圈年轮，一缕香气，或者树皮下一次无声的悸动。
现在，你来了。在这深夜里，听见了我的低语。
你不是第一个。那个叫庄秀才的读书人，在种下我的那个夜晚，坐在我身旁，望着月亮喝了半壶酒，似乎也有一瞬间，触碰到了这片土地上比我更古老的、沉睡的灵。他把那一刻的悸动，化为了栽下一棵树的行动，化为了那句刻在土地庙石碑上的“耕读传家，泽被后世”。
而你，听到了我的故事。
那么，请你把手轻轻放在我的树干上。闭上眼。